Et c’est vrai, vu sous un certain angle, l’extrémité du sexe masculin ressemble bien à un cœur.

(idée cadeau)

La malédiction du vendredi 13 n’est pas une légende : l’inspiration me fuit. Je suis incapable d’écrire quoi que ce soit d’acceptable dans ce blog. Je suis paralysé. Pétrifié.

Remarquez, ça aurait pu être pire : j’aurais pu écrire n’importe quoi.

Par exemple, j’aurais pu vous infliger une devinette : Monsieur et madame Atable ont un fils, comment s’appelle-t-il ? (Réponse : Vendredi-Treize). Bon, c’était juste un exemple.

« Bientôt la Saint-Valentin… Pas oublier d’envoyer des fleurs à l’autre conne… »

 

Homme célibataire, ornithologue, cherche femme, jeune, corps beau.

Monsieur Albert fut soulagé d’apprendre que les éditeurs ne lisent en général que les deux ou trois premières pages des manuscrits qui leur sont adressés par la poste. Voilà qui expliquait les refus répétés qu’il recevait depuis plus de vingt ans. C’est bien entendu ce paramètre déterminant qui l’incita à introduire une nouveauté de taille dès les premières lignes du soixantième tome des enquêtes du commissaire Albert.

C’était une matinée d’automne comme il y en a tant dans le département du Pas-de-Calais. Le soleil brillait mais les rayons qui en émanaient était stoppés nets dans leur course folle par des nuages de la couleur des cendres, ce gris qui est aussi celui de la blouse des écoliers des années cinquante. « Vraiment, songea le commissaire Albert, c’est un matin d’automne tout ce qu’il y a de plus banal ». Car il ne savait pas qu’un coup de théâtre retentissant et jamais vu dans la littérature française l’attendait aux alentours de la page 1067. Il alluma une cigarette et se prépara un café noir très serré.

Le médecin avait beau afficher une mine désolée lorsqu’il m’annonça que j’étais atteint d’un cancer incurable, son petit numéro d’acteur de m’impressionna pas. Loin de me laisser attendrir par cette componction de circonstance, je réagis au quart de tour et lui lançai à la face le presse-papier de bronze qui trônait sur son bureau sous les traits d’un bouddha impassiblement souriant. « Et vous, vous avez une fracture du crâne » répliquai-je d’un ton calme.